Vusala Mammadova, “We zaten in de val, doodgeschoten maar levend…” – “Vermist”, schrijft |

We herdenken Rzayev Ahmed in het “Lost”-project van Pressklub.az.

Sumgait, 1992.

Toen Ahmed in zijn militair uniform door de deur liep, verloor Aghkhanim zijn moed:

– Wat zijn die kleren? Waar ga je naar toe?

– Ik ga naar de frontlinies! Ik heb me in het geheim vrijwillig aangemeld.

– Zonder onze toestemming… – Aghkhanim werd boos.

– Wat moest ik doen? Als ze het thuis wisten, zouden ze me dit nooit laten doen.

– Ik ga het nu aan mijn vader vertellen…

– Ik smeek je, vertel het ze niet voordat je gaat. Ik heb mijn besluit genomen, ik ga. Ik heb een paar minuten en ik ben gekomen om afscheid van je te nemen.

Ahmed nam de ster van zijn hoed en legde hem in de palm van de 5-jarige Rovshan:

– Bewaar dit als souvenir van je oom! Als er iets met me gebeurt, onthoud me dan met deze ster…

– Zeg zulke dingen niet! – zei Aghkhanim met betraande ogen.

– Huil niet om mij! Kijk, ik heb ook een cadeau voor jou. Bewaar deze pin als souvenir.

– Ahmet, ga alsjeblieft niet weg zonder mijn vader te zien…

– We hebben genoeg tijd om je later te zien. Leg ze alsjeblieft alles uit…

***

Sumgait, 2022.

Umhani, 83, beschrijft Ahmed:

– Hij was mijn jongste… Hij was een heel goede jongen voor zijn moeder, vader, broer en zus… Het was drie jaar geleden dat hij terugkwam uit het leger… Hij werkte in de fabriek, hij was een gerespecteerd persoon. … We vroegen hem om een ​​gezin te stichten, maar hij weigerde. Hij zei: “We zijn in oorlog, het is niet de tijd om te trouwen”… Ik heb hem niet hard genoeg geduwd, maar ik wou dat ik het deed… Hij ging vrijwillig naar Kelbajar in 1992… Toen ging hij kwam terug van de Kelbajar-bezetting en ging naar Gubadli… Hij was een artillerist en een tanker… toen kwam hij terug… Deze keer ging hij naar Fuzuli… Ik herinner me de exacte datum waarop hij Fuzuli verliet – 29 december 1993… Hij kwam nooit meer terug… Hij… Ik weet niet hoe ik dat moet zeggen…? Zelfs na 28 jaar kon ik het nog steeds niet zeggen… Hoe kan zo’n kind verloren gaan?

Zijn stem trilt, zijn ogen zijn vol tranen, hij kan niet praten… In plaats daarvan moesten zijn dochter Agkhanim en zoon Araz spreken:

Aghchanim Rzajeva:

– Ahmed is geboren op 18 september 1967 in Sumgait. Omdat we maar een jaar uit elkaar waren, groeiden we op als een tweeling. Hij was constant in gesprek met mij. Zijn opkomst was goed, maar het had niets met studeren te maken. Ik zou ‘s avonds je huiswerk maken, zodat de leraar’ s morgens niet geslagen zou worden… (lacht) Zijn cijfers waren 3-4 (gemiddeld)… Ze schreven zijn naam op het bord van de school waar hij naar toe ging… Als hij ging voetballen, sleepte hij me mee om keeper te worden. Hij nam pas afscheid van me toen hij wegging.

Araz Rzajev:

– Hij vertrok zonder afscheid van ons te nemen… Ik zou niet zijn vertrokken omdat we zijn steun nodig hadden. Vader is ziek, moeder is oud, ze moest een nieuw gezin stichten. Ik kwam ‘s avonds thuis van mijn werk en hoorde het nieuws dat Ahmed weer weg is… Maar hij beloofde niet te gaan…

Respect voor ouderen is altijd belangrijk geweest in ons gezin. Ik was de oudere broer van Ahmed, er was een gordijn tussen ons. We hadden dezelfde relatie met mijn vader… Dus hij maakte niet veel ruzie met mij… Maar hij vertrok toch…

Hij diende in de militaire eenheid nr. 706. Terwijl hij in Kubadlı was, raakte hij gewond in de vlakte van Yazı. De kogel had de linkerkant van zijn nek geschraapt… Ik ging hem bezoeken toen hij in het ziekenhuis in Khanalik lag. Ik vroeg hem of hij iets nodig had. Hij zei nee. Ik zal vechten tot het einde, ik ben niet van plan om naar huis terug te keren. Mijn strijdmakkers en vrienden stierven naast mij, ik moet ze wreken.”

– Mijn zoon dacht altijd aan anderen, nooit aan zichzelf. Soms gaf hij zijn salaris aan iemand anders: “Eén broek is genoeg voor mij. Hij heeft een zoontje; hij heeft hem meer nodig dan mij…” Ahmad had een groot hart.

– Het was hetzelfde in de frontlinies. Hun hoofdkwartier in Fuzuli was in Kerimbeyli en hun slaapzalen waren in Şükürbeyli. Ik ging helemaal naar de slagvelden… Upper Hasanlı, Watertank, rond Şukurbeyli, Üzümlü… Hij werd neergeschoten in de strijd daar… Eerlijk gezegd lijkt hij geen kans te hebben om te overleven…

– Waarom? – vraagt ​​zijn moeder.

– Ik heb door heel Azerbeidzjan gereisd. Ganja, Imishli, Baku… Ik bezocht alle begraafplaatsen, naamloze graven, mortuaria met de foto van mijn broer in zijn hand. Ik ging naar ziekenhuizen. Ik liet de foto aan de gewonde soldaten zien en vroeg hen goed naar de foto te kijken. Ik vroeg de burgers op de afdeling… “Je kent zijn naam misschien niet, maar je herinnert je zijn gezicht.” Ik zei… Niemand heeft hem gezien… Daarom ben ik er vrij zeker van dat hij is achtergelaten op het slagveld…

– Op dat moment zeiden zijn medesoldaten dat hij gewond was aan zijn schouder, maar hij leefde… – Voegt de moeder toe…

– Ik ging rechtstreeks naar de loopgraaf en vroeg zijn vrienden. Ze zeiden dat Armeniërs ons aanvielen in de wijngaarden bij het dorp Shukubeyli. We waren beneden en ze waren zo hoog dat ze ons in een hinderlaag lokten. We hebben veel verloren, sommigen van ons raakten gewond, maar niemand van ons werd gevangengenomen. Ze zeiden dat Ahmed nog leefde, de kogel raakte zijn schouder. stapte hij niet op je voet? Nummer. Dus hij kon lopen! Als hij het niet gewond kan laten, betekent dit dat hij is neergeschoten en achtergelaten. Ik wilde dat ze oprecht zouden zeggen: “Hij werd neergeschoten en je kon hem niet dragen… Zeg het maar!” Vertel me de waarheid!”

Weet je, ik zat ook in het leger. We hadden een pact met onze medesoldaten – als er iets met een van ons zou gebeuren, zou de rest zeggen dat hij ofwel gewond was of gevangen werd genomen, maar hij zou nooit sterven zodat zijn ouders nooit de hoop zouden verliezen…

– Ik wacht elke dag, in de hoop dat hij nog leeft… – fluistert mijn moeder.

– Ik had een vriend uit Lachin die hier in Sumgait woonde – Zeynalov Salman. Hij was twee jaar ouder dan Ahmed, getrouwd, had een zoon en een dochter. Hij heeft zich ook vrijwillig aangemeld in augustus 1992. 10Hij stierf samen met de nationale held Gorkhmaz Eyvazov in de slag bij Jojug-Marjanli in Gabriël in 1994. Korkhmaz liet ook twee kinderen achter. En de Afghaan Gorchuyev… Hij had ook twee kinderen… Er waren in totaal vijf martelaren. Twee van hen werden begraven in Martyrs’ Street in Bakoe en drie in Sumgait – Afghan, Gorkhmaz en Salman… Toen ik thuiskwam van hun begrafenissen, zei mijn moeder…

– Ik zei Araz, Alfilam schreef een brief naar huis… Ze zeggen ga snel, er is nieuws van Ahmed…

– Ik kende Alfilam. Hij vocht ook in de oorlog. Ahmed schrijft nooit brieven, ik had hem persoonlijk moeten bezoeken. Maar toen Alfilam een ​​brief aan zijn familie schreef, deed hij dat wel. Dus ging ik… In de brief, “Vertel Araz dat Ahmed gewond is. Ze zeggen dat hij in Fuzuli is.” Ik ben net weggegaan…

Eerst ging ik naar het ziekenhuis van Beylagan, waar ze de gewonden brachten. De zwaargewonden werden per helikopter naar Bakoe gestuurd. Ik deed mijn best… Ik zocht naar mijn broer tussen de gewonden en martelaren… Hij werd niet gevonden…

– Hoe is dit mogelijk? Hij is een erg knappe man en ze konden hem nergens vinden? – moeder haalt haar schouders op.

– In Beylagan is een plaats genaamd “profeet” waar veel anonieme martelaren worden gefotografeerd, genummerd en begraven. Bijvoorbeeld, foto nummer 5 is in graf nummer 5… Er waren uitleg achter de foto… Bijvoorbeeld: “Ik heb je op je rug”… Er waren zoveel foto’s over elkaar.. .

Ik heb acht uur naar die foto’s gekeken, denkend dat hij misschien veel bloed had verloren en zijn gezicht onherkenbaar was… Ik kon hem niet vinden… De tekens kwamen niet overeen. Ik ben degenen dankbaar die ze hebben begraven en al deze opnamen hebben gemaakt, zodat mensen in ieder geval de overblijfselen van hun kinderen konden vinden. Ik herinner me één ding, ze vonden er gewoon een stuk van, legden hun hoofd erop en namen er een foto van…

Hoe dan ook… Het bleek dat het incident plaatsvond op 13 januari, een maand voordat het nieuws ons bereikte. Ik liet geen middel onbeproefd. Ik liep naar de ambulances en vroeg waar ze die dag met de gewonden naartoe gingen, die eruitzag als de jongen op de foto. Ik vergat zelfs hoe ik moest slapen… Het verlies was van mij, ik moest blijven zoeken…

– We zijn nog steeds op zoek… We denken dat het misschien ooit zal komen…

– Zie je, mijn moeder wacht nog steeds… Ik heb maanden gezocht… We dachten ook aan de mogelijkheid om gepakt te worden, maar het werd nooit bevestigd… Ik bezocht het Rode Kruis, de Staatsgevangenencommissie, de Vermisten en de Gevangenen vele malen. Burgers gegijzeld Weet u hoeveel mensen er voor het Rode Kruis stonden? Iedereen was op zoek naar hun verloren dierbaren… Sommigen werden gevonden, sommigen keerden terug uit gevangenschap…

– Sommigen van hen zouden met lege handen terugkeren, zoals wij… Telkens als mijn zoon daarheen ging, wachtte ik bij de deur…

– Ahmed’s naam is eindelijk van de lijst met vermiste personen verwijderd…

– Nu staat zijn naam op het bord met vermiste personen in Sumgait Martyrs Street. Weet je hoeveel namen er op dat bord staan? Het bevat de namen van al degenen die uit Sumgait zijn verdwenen… Geloof me, het is moeilijker voor een moeder om de naam van haar kind te zien op een bord met vermiste personen dan op een grafsteen…

– Mam, ik weet zeker dat je achterblijft op het slagveld… Ik denk het wel… Eerlijk gezegd, als ik Ahmed was, zou ik hetzelfde tegen mijn wapenbroeders zeggen, zodat de thuisblijvers de hoop niet zouden verliezen…

– 7 maanden later gaven ze mijn kind de status van martelaar…

– Ik wilde dit niet. Waarom een ​​man begraven terwijl hij nog leeft? Ze gaven mijn moeder echter de status van martelaarmoeder.

– Ik heb dat geld al maanden niet ontvangen… Ik wacht nog steeds… Ik krijg het niet uit mijn hoofd…

– Mijn moeder wacht elke dag op nieuws…

– De staat heeft appartementen gegeven. Dat is geweldig, dacht ik, we laten haar trouwen zodra ze terug is…

– Elk jaar, op zijn verjaardag, bezoek ik Martyrs Street en raak ik zijn naam aan op de ontbrekende lijst… –

– In die tijd ging mijn vrouw vaak naar het leger: “Ik heb mijn zoon levend aan jou gegeven, waarom is er geen nieuws over hem?” gezegd.

Mijn vader stierf in 1999 aan hartfalen. Zijn testament ging over mijn broer. “Bel hem soms, misschien leeft hij… Verlies de hoop niet, bel je broer, misschien leeft hij nog…” zei hij.

– Nu, wanneer massabegraafplaatsen worden gevonden in de bevrijde landen, belt iedereen ons en informeert ons. Ik volg al het nieuws… Toen Fuzuli werd vrijgelaten, was ik blij dat er misschien een kind zou worden gevonden. Ik zeg kind, maar nu is hij 55 jaar oud. God weet, misschien werd zijn haar wit.

– Tot op de dag van vandaag denken we nog steeds aan hem. Mijn 22-jarige neef werd ook gemarteld in Fuzuli tijdens de 44-daagse oorlog. We hebben hem begraven in Sumgait Martyrs Street…

Opmerking: dit artikel gebruikt materiaal van de Staatscommissie voor gevangenen en verdwijningen als bron.

Vusala Mammadova